France
Petite particule de poussière, perdue au milieu du vide, ayant perdu toute notion de mouvement, ne sachant plus si elle avance, si elle recule, ou si elle restera à jamais immobile dans l'immensité noire et froide de l'univers.
Petit morceau de rien, ayant oublié ce qu'étaient les couleurs et la vie.
Petit grain, semblant avoir été conçu pour vivre avec ses semblables, mais qui les a oubliés depuis longtemps.
Petite chose, perdue dans un monde inconnu.
Un certain sentiment de plenitude... Du bonheur? Ses couleurs me sont encore inconnues, même si quelques nuances touchent parfois mon esprit, dans un tourbillon encore confus et mêlé à des désirs encore troubles, qui assombrissent les quelques couleurs qui tentent d'apparaitre dans mon esprit encore monochrome.
Un futur rempli de couleurs brillant de mille feux? Peut être, mais il faudra malgré tout du noir et du blanc pour apporter des milliers de nuances, qui rendent l'existence si attrayante... Surtout lorsque ces couleurs s'assombrissent, jusqu'à devenir quasiment totalement noires. Mais quelqu'un finira toujours par les raviver, d'un sourire, d'un mot ou d'une attention.
Un futur rempli de couleurs brillant de mille feux? Peut être, mais il faudra malgré tout du noir et du blanc pour apporter des milliers de nuances, qui rendent l'existence si attrayante... Surtout lorsque ces couleurs s'assombrissent, jusqu'à devenir quasiment totalement noires. Mais quelqu'un finira toujours par les raviver, d'un sourire, d'un mot ou d'une attention.
pix : thienbao
Un son, si simple et pourtant si réconfortant. Un son qui réchauffe le coeur, comme les rayons de soleil du petit matin sur son oreiller. Si lointain et si inaccessible mais tellement merveilleux.
Rêver de pouvoir l'avoir pour soi seul, chaque jour, agissant sur tous nos sens... L'espérance d'un but impossible à obtenir, et pourtant si attirant.
Avoir plus que ce son, tout posséder, vivre dans une bulle, où se mêleraient bonheur et mélancolie dans un tourbillon aux milles nuances...
Voir ses merveilleuses ailes brisées se déployer, s'offrir au regard dans toute leur splendeur malgré les blessures, malgré le passé...Avancer en oubliant tout, en s'oubliant, en oubliant toute notion de raison.
Rêver de pouvoir l'avoir pour soi seul, chaque jour, agissant sur tous nos sens... L'espérance d'un but impossible à obtenir, et pourtant si attirant.
Avoir plus que ce son, tout posséder, vivre dans une bulle, où se mêleraient bonheur et mélancolie dans un tourbillon aux milles nuances...
Voir ses merveilleuses ailes brisées se déployer, s'offrir au regard dans toute leur splendeur malgré les blessures, malgré le passé...Avancer en oubliant tout, en s'oubliant, en oubliant toute notion de raison.
Aimer
Pix : minties
Un tourbillon d'actions, de sentiments, de violence, et un être immobile les regarde tourner sans cesse autour de lui, mais ils glissent sur sa surface lisse et brillante.
Insensibilité, impassibilité.
Prison de verre, protectrice et destructrice. S'en échapper? A quoi bon... La consolider? Pourquoi pas. Y faire courir des notes de musique fesant vibrer tout le monde intérieur emprisonné dans ce carcan, y fesant tourner des idées et des images merveilleuses, irradiant une lumière obscure...
Insensibilité, impassibilité.
Prison de verre, protectrice et destructrice. S'en échapper? A quoi bon... La consolider? Pourquoi pas. Y faire courir des notes de musique fesant vibrer tout le monde intérieur emprisonné dans ce carcan, y fesant tourner des idées et des images merveilleuses, irradiant une lumière obscure...
pix : Ramy
L'envol... L'ange s'est brûlé les ailes à vouloir voler trop près du soleil. Son esprit retourne au niveau des nuages, les rayons sont trop violents. Son corps est retourné à l'état de cristal mort... A quand la prochaine renaissance? Le monde est trop grand pour cet être si faible. Il s'y est perdu, à cru se retrouver et s'est brûlé. Ses erreurs ne l'ont pas fait apprendre.
A vivre la tête dans les nuages on en oublie d'éviter les obstacles qui se présentent devant nous alors qu'on pourrait les voir. A tromper son propre esprit on en perd lae goût du bonheur. Le rêve est encore une échappatoire. Mais lorsqu'il prend fin la chute n'est que souffrance et douleur.
pix : Lady-Dementia